Главы из книги Антона ТАЛАЛАЕВА: "Расстрелянная Россия",
размещенные на сайте памяти зверски убитого питерского журналиста
Антона Талалаева (http://Pamiati-journalista.narod.ru) 

Примечание: новости на сайте обновляются КРУГЛОСУТОЧНО

Антон ТАЛАЛАЕВ

РАССТРЕЛЯННАЯ

РОССИЯ

Памяти павших в Москве осенью 1993 года

Часть 1

…В те дни при­хо­дит Ио­анн Кре­сти­тель и про­по­ве­ду­ет в пус­ты­не Иу­дей­ской…

Сам же Ио­анн имел оде­ж­ду из верб­люжь­е­го во­ло­са, стя­ну­тую ко­жа­ным поя­сом. А пи­щею его бы­ли ак­ри­ды и ди­кий мед…

Чер­ная ба­боч­ка. Не­ров­ный по­лет. При­се­ла на край мо­ни­то­ра. Обо­ра­чи­ва­юсь – мо­ни­тор пуст. Се­рый сле­пой квад­рат на лун­ном бель­ме ок­на. Что есть ис­ти­на?

Вре­мя лжет. Вре­мя – снеж­ное шу­тей­ное одея­ло на кам­нях и кро­ви со­бы­тий. По­ка все не смы­ло, по­ка я слы­шу и ви­жу все это – зве­ня­ще пре­крас­ная Мо­ск­ва, а по ли­ку ее – рва­ной ра­ной – го­ло­са, кри­ки, кровь.

Об­на­жен­ное де­ви­чье те­ло, без­жиз­нен­но об­вис­шее, – бе­лая ры­би­ца в цен­тре стол­по­тво­ре­ния, – ку­да и кто не­сет ее?

Она уже мерт­ва, эта пер­вая жерт­ва не­рав­ной бит­вы взды­бив­шей­ся вдруг, по­пы­тав­шей­ся по­сто­ять за се­бя, Рос­сии.

Но пре­ж­де, чем оку­нуть вас в ад той страш­ной мо­с­ков­ской осе­ни, в хро­ни­ку ее дней и ча­сов, я дол­жен пре­ду­пре­дить о сле­дую­щем.

Я не стал ни­че­го ме­нять в ней. Хо­тя шло вре­мя, вно­ся свои уточ­не­ния, ис­ка­же­ния, свое по­ни­ма­ние про­изо­шед­ше­го.

Вре­мя все­гда опу­ты­ва­ет ис­то­рию дым­кой ми­фа, ле­ген­ды, за­ту­ше­вы­ва­ет ее кро­ва­вые ко­ря­во­сти, ее рва­ные ра­ны, об­на­жен­ное пуль­си­рую­щее серд­це.

Не по­то­му ли ис­то­ри­ки так час­то лгут? Да и ра­бо­та­ют они, как пра­ви­ло, по за­ка­зу. Есть, к сча­стью, ред­ко­ст­ные ис­клю­че­ния.

Лев Ни­ко­лае­вич Гу­ми­лев, на­при­мер.

Он ис­кал и на­шел ключ к яв­ле­ни­ям, в жиз­ни че­ло­ве­че­ст­ва – гло­баль­ным. Умею­щий поль­зо­вать­ся этим клю­чом мо­жет пре­дот­вра­тить ка­та­ст­ро­фы эт­но­сов. Толь­ко вот ключ этот без не­ис­ка­жен­но­го дроб­но­го зна­ния "ча­ст­ных" со­бы­тий, из ко­то­рых скла­ды­ва­ют­ся пе­ре­во­ро­ты и ре­во­лю­ции, не­ви­дим и не­ося­за­ем. В сле­пые ру­ки он не да­ет­ся.

Ле­то­пис­цев же на Ру­си, по­хо­же, не ос­та­лось.

Я поч­ти круг­ло­су­точ­но "при­шпи­лен" к ком­пь­ю­те­ру. В этом смыс­ле на ме­ня воз­ло­же­на чис­то тех­ни­че­ская функ­ция – обес­пе­че­ние круг­ло­су­точ­ной свя­зи Ле­нин­гра­да с Мо­ск­вой, За­по­лярь­ем и Вос­точ­ной Си­би­рью. За­пись и пе­ре­да­ча по­лу­чен­ной из Мо­ск­вы ин­фор­ма­ции.

Из Пи­те­ра – даль­ше, по "Коль­цу".

Всем нам вне Мо­ск­вы она бы­ла нуж­на, как воз­дух. А воз­дух этот офи­ци­оз­ны­ми ка­на­ла­ми был пе­ре­крыт.

С са­мо­го на­ча­ла тра­ги­че­ских со­бы­тий, за­лив­ших кро­вью зо­ло­тую мо­с­ков­скую осень, обор­вав­ших рус­ское ба­бье ле­то 1993 го­да пред­смерт­ным кри­ком со­тен сы­но­вей и до­че­рей Рос­сии, вос­став­ших за по­ру­ган­ную Ро­ди­ну-Мать, – с са­мо­го на­ча­ла мы, сле­дуя дол­гу со­вет­ских жур­на­ли­стов, пы­та­лись по­лу­чить и со­хра­нить всю ин­фор­ма­цию, ко­то­рая про­ры­ва­лась к нам из за­чум­лен­ной Мо­ск­вы.

Мы вклю­чи­лись в Ин­фор­ма­ци­он­ное Коль­цо, соз­дан­ное мо­ск­ви­ча­ми, и со­еди­нив­шее со сто­ли­цей и Пи­тер, и Си­бирь.

Пря­мая связь с кон­сти­ту­ци­он­ны­ми пра­ви­тель­ст­вен­ны­ми ис­точ­ни­ка­ми ин­фор­ма­ции обор­ва­лась поч­ти сра­зу по­сле на­ча­ла бло­ка­ды Ель­ци­ным рус­ско­го Пар­ла­мен­та, и от кол­ле­ги-фран­цу­жен­ки, на­хо­див­шей­ся то­гда в Мо­ск­ве, мы уз­на­ли, что уча­ст­ни­ки 9-го съез­да Со­ве­тов и Вер­хов­ный Со­вет стра­ны (Пар­ла­мент) ос­та­лись в опу­тан­ном ко­лю­чей про­во­ло­кой зда­нии без све­та и во­ды.

Ин­фор­ма­ци­он­ное Коль­цо в этой си­туа­ции спа­са­ло. Оно про­ры­ва­ло глухую бло­ка­ду пра­ви­тель­ст­вен­ных средств ин­фор­ма­ции, ко­то­рым бы­ло не­вы­год­но, что­бы лю­ди зна­ли прав­ду о том, что про­ис­хо­дит и про­изой­дет в Мо­ск­ве. Не­вы­год­но, по­то­му что им пла­ти­ли за мол­ча­ние. И за ложь.

Те­ле­фон­ный зво­нок – дол­го­ждан­ный и все­гда вне­зап­ный, по­то­му, что ка­ж­дый пре­ды­ду­щий мог ока­зать­ся без про­дол­же­ния, раз­ры­ва­ет ночь. Я под­ни­маю труб­ку и слы­шу:

– Ал­ло, Ле­нин­град?

– Да, да.

– Вклю­чи­тесь на при­ем!

– Го­то­во, – про­из­но­шу я, по­гло­щен­ный од­ним, тем, что­бы хи­лая моя тех­ни­ка не под­ве­ла.

Фак­са у нас не бы­ло. Сла­бень­кий мо­дем – связь дер­жа­лась на чу­де. Или на ве­ре в то, что ина­че не мо­жет быть. М-м-да-а… Я бы по­ста­вил здесь смай­лик. Но это се­го­дня. Не то­гда, ко­гда мы фик­си­ро­ва­ли хро­ни­ку. Хро­ни­ку рас­стре­ла.

è